“学徒李箱，你的作品是？”
阴郁的黑发青年扯裂了画布，红颜料触目惊心，仿佛鲜血淋漓。与他相似的青年们的身影显现。
“是那些镜子里的他们。”
“他们是谁？”
“他们是李箱，他们是我。”